Эта суббота
варится в собственном вечере.
Сегодня идти как-то
некуда,
не к кому,
незачем.
Снега –
по горло
(по ощущениям горла).
Скользко,
и пьяные падают
с видом гордым.
Мимо бурлящие,
те, кто достаточно трезв еще,
падают рядом –
в силу того,
что им весело.
И в силу того,
что сила,
брат,
в тяготении
сугробов к телу.
Равно как и субботы –
к воскресенью.
Я улыбаюсь –
снегу в моих ресницах,
снегу в пространстве…
Снежные вереницы
переплетают
в снежные переплеты
мысли о том,
что эта суббота
давно уже сварена
в собственном вечере,
где тают все
«некуда»,
«не к кому»,
«незачем»…