Рано утром я в лес заберусь,
где излукой прогнулась река,
где грустит моя Малая Русь
как Алёнушка у родника.
Песни там по утрам не поют -
улетели на юг соловьи,
воробьи лишь по веткам снуют,
дом готовят к зиме муравьи.
Горстью влаги холодной напьюсь:
ключевая вода как слеза;
заблудиться в лесу не боюсь -
шор тесёмки рассвет развязал.
Сквозь просвет от опавшей листвы
разгляжу, как рябины горят,
словно Шишкин раскинул холсты
и раскрасил в тона октября.
Разбросал клён под ноги кумач,
обрывая багрянец знамён,
ветер крону раздел, плач – не плач,
серым цветом костёр заменён.
Так и нас валит с ног круговерть, -
уже втоптано в пыль большинство;
распахнули мы Западу дверь,
растеряв всё своё естество.
Вот природа мудрее, чем мы, -
ради жизни готова на всё,
мы ж, от страха тюрьмы и сумы,
сами крест на Голгофу несём.
Наши силы увяли, сомлев
от бессонницы розовых грёз,
потому припадаю к земле
и к стволам облысевших берёз.
11.09.09.