…Тонкий-тонкий запах хвои, с мандариновым напевом, мишуры блестящий высверк, огоньки цветных гирлянд… над Невой бушует праздник - берег правый… берег левый от букетов фейерверков сном игрушечным горят.
…Город томный от бессонниц, так восторженно бездушен. Снега нет. Дождит. К рассвету опадает синева… Год уходит, точно зная – Карфаген давно разрушен. И вползут в чужие уши только нужные слова, и привычно лягут в души, как бинты, скрывая раны, тонким флёром покаянным обволакивая боль. И окажется – неправда. И покажется так странно, что в кристалликах обиды на щеках искрилась соль.
…Мы начнём писать страницу с новой строчки по привычке, вырисовывая буквы каллиграфией мечты, строя дом любви на Солнце, постепенно – спичка к спичке, всё отчаянней и выше, не пугаясь высоты, чтоб к концу другого года над пожарищем склониться, удивляясь – отчего же не случилось… не срослось?.. и опять простить и снова на короткий срок проститься и надеяться привычно на обычное «авось».
…Не о том!.. Сегодня праздник. Я тебе желаю счастья! Пусть тепло всегда хранится в тесноте уютных стен. Пусть улыбка гонит горе! Пусть беда не знает власти! Пусть назло любой напасти устоит наш Карфаген.