I часть
Я устал с судьбой тягаться,
Это мне не по плечу.
Что со мною может статься?
Я пишу лишь, что хочу.
Много знаю я историй
И могу вам рассказать.
Для своих аудиторий
Я готов всегда писать.
Нет истории прекрасней,
Чем о сказочной любви,
О любви до боли страстной,
Словно пламени огни.
Верю в то, что каждый знает,
Что прекрасней чувства нет.
Только что она бывает
Свято верит лишь поэт.
II часть
Поэтом быть весьма непросто
Лишь состоянием души,
Хотя порой бывает сносно –
О чем хотел, о том пиши.
Что значит просто быть поэтом?
Об этом трудно рассуждать.
Порой к войне я с целым светом
Готов стихами побуждать.
Может поэт творить порою
Свои особые миры,
В которых бой дает он строю,
Где много фальши и игры.
Всех романтизмом заражая,
Готов он все преображать,
Порою, ничего не зная,
Он рад все заново создать.
Но скучно быть таким поэтом,
Коль музы его сердца нет,
Коль он не может спеть дуэтом
На протяженье многих лет.
Мы любим тех, кто нас не любит –
Такие вот у нас дела.
И чувства эти нас погубят,
Как героинщика игла.
Что ищем мы и что находим?
Ради чего ведем мы бой,
В болото с головой уходим,
О стену бьемся головой?
Зачем порой мы чувства ищем,
Спокойствие свое придав?
А как найдем, нас словно пищу
Они задушат, как удав.
III часть
Один поэт всю жизнь старался
Любовь найти, не зная где.
Уж лучше бы и не пытался –
Спокойней было б на душе.
Но вдруг сам того не желая,
Влюбился в девушку одну.
И от любви он умирая,
Вдруг удалился в тишину.
Совсем забыл он об успехах,
Что ему звезды нарекли,
И думал только о потехах
Бордово-огненной любви.
Но наш поэт не знал напасти,
О том, что, может быть, любовь
Со всем её порывом страсти
Лишь согревает его кровь.
IV часть
Дни проходили, наш поэт
Страдал, ища внезапной встречи,
Не мог он рифмовать куплет
И потерял свой дар он речи.
Он верил, что любовь вернется
К нему, но следующей весной,
Когда природа вся проснется,
Реальность станет вновь мечтой.
Зима накрыла всю планету,
Снег шел, лишь холод и тоска.
Поэт бы радовался лету.
Где кучевые облака?
Он был, но только был не с нею,
Ее он видел только раз,
Но заявить я вам посмею,
Что он был счастлив и сейчас.
Он лишь любил, но был один,
От одиночества страдая,
Пусть вышибают клином клин,
Но чувства, словно волков стая.
Страдания у нас порой
Перекликаются лишь с счастьем.
Страданье – умысел ты злой,
Карающий любовь ненастьем.
V часть
Но был поэт в любви и счастлив,
Отдавшись лишь мечтам наивным.
Он стал обидчив и опаслив
И даже слишком импульсивным.
Поэт был счастлив лишь в мечтах,
Не зная, где ее вновь встретить,
Она была лишь в метрах стах,
Как мог ее он не заметить?!
VI часть
Зима прошла, весна настала,
Поэт наш просто умирал,
Душа его любить устала,
Свою судьбу он проклинал.
Он исхудал теперь, ей-богу,
Не лез ему и в горло ком.
Удариться б ему в дорогу,
Чтобы забыть о всем кругом.
Подруги все о нем мечтали,
Друзья сказали: «Позабудь!»
Они ведь ничего не знали,
О том, в чем скрыта жизни суть.
Но он дождался чудной встречи,
Когда уже ее не ждал.
В один осенний скучный вечер
Ее он встретил и узнал.
Мне помнится, уже стемнело,
И дождь хлестал его лицо.
Значенья это не имело –
На пальце у нее кольцо.
Поэт был счастлив и убит,
Причин для этого не мало,
Он рядом с нею вновь стоит,
Такого долго не бывало.
Но как он может не страдать,
При этом будучи и счастлив?
Теперь ее уже не стать,
Выходит было все напрасно?
Да, может так оно и есть,
Любить бессмысленно, страдая,
Но для поэта это честь,
Любви все силы отдавая,
Он посвящал себя лишь ей,
В замен ничто не получая.
В теченье скучных серых дней
Ее искал, не уставая.
И это было не с проста,
Он счастлив был ее лишь видеть,
Не то что целовать уста,
Как мог ее возненавидеть?
VII часть
Но ненависть его теперь
Переполняла дикой злобой.
Теперь закрыта к сердцу дверь –
Жизнь стала скучной и убогой.
Читатель, можешь дать совет,
Как справиться с такой проблемой,
Когда не мил тебе весь свет,
Все стало трудной теоремой?
Нет, ненавидел он себя
За то, что слеп был он и глуп,
Забыв про все, ее любя,
Словно индюк, попавший в суп.
От чувств свободы не найти,
Хоть будь заправским ты констеблем,
Пусть разошлись их два пути,
Жизнь стала дикой розы стеблем.
Поэт совсем наш одичал,
Остерегаясь слова друга,
И на звонки не отвечал,
Лишь вздрагивал он от испуга.
Его нашли на третий день,
Когда он был уж бездыханным.
Труп исхудал, став словно тень,
И пах, признаюсь, чем-то смрадным.
Нашли стихов его тетрадь,
Исписанную старой ручкой,
Словно воды он тихой гладь
Листы тревожил закорючкой.
И все стихи о ней одной
И о несчастье, ставшем роком.
Теперь поэт своей душой
Предстал перед Судом и Богом.
Он согрешил, себя убив,
Но жизнь не стоила и свечи,
Он умер, лишь ее любив,
Как волк, что умер от картечи.
Зато стихи его теперь
Читает каждый наш романтик.
Но вот любовь, читатель, верь
Без жизни – жеванный лишь фантик.
Ведь надо жить ветрам назло,
Любовь придет опять без стука.
Надеюсь, что вам повезло,
Такая сложная жизнь штука.