Лишь мигом я живу, когда тебя встречаю,
И лишь тебя я ждать хоть целый век готов.
Как только думать о тебе я начинаю,
Я вновь под властью золотых твоих оков.
Что делаешь со мной? Такого не бывало
Со мной, пожалуй, век, а может даже два.
Но ночь накроет город словно покрывало.
Спокойно ты заснешь, я без тебя едва.
Не знаю, что тебе приснится в эту ночь,
Я знаю точно – это вряд ли буду я.
Но мысли эти я гоню лишь только прочь,
Туда, где на восходе в небе алая заря.
Мне каждой ночью снится образ долгожданный,
И по утрам мне чудится твой статный силуэт.
Порой бываю я смешной, порой спонтанный,
Но все же я простой завшивенький поэт.
Ты ищешь недостатки порой в себе напрасно,
Какие могут быть у музы недостатки!?
Но если б знала ты, что мне давно уж ясно,
Ты не играла бы с собою в эти прятки.
Опять пишу я много, может быть, не дело,
Всего не высказать в стихах и даже в прозе.
Но отчего душа моя хотела,
Чтобы тебя я ждал в печали на морозе.
Мой стих довольно прост – нет в мире совершенства,
И никогда его в стихах мне не достать.
Но в жизни нету большего блаженства,
Чем вновь свой стих тебе лишь посвящать.
Я счастлив лишь, когда твои глаза сверкают,
И губы что-то шепчут мне в ответ.
И окружающие все уж понимают,
Но я пролью на их незнанье свет.
Опять я буду с нетерпеньем ждать спасенья
От одиноких, скучных и безумных дней.
В стихах буду искать благословенья,
Что нас оставят вновь без глаз чужих людей.
Пока я лишь пишу – что мне еще осталось?
Я без тебя словно фрегат без маяка.
Хочу, чтоб ты мне одному досталась.
Я разве не похож на маньяка?