Ручей урчит над снежной простоквашей.
Сорт одуванчиков - на лавках старики.
Расхлебывает солнце нашу кашу,
по локоть засучив рукав реки.
Безбашенные вавилоны рушит
упорство моросящего дождя,
и женщин в тягости сияющие груши
он прячет под трапецией плаща.
Не верится, что жизнь на излёте -
нам, дуракам, по-прежнему, везет.
А небо над Иркутском самолёты,
как тыквенные семечки, грызет.
Да разве мы о том тебя просили,
сомлевшая от жалости земля?
Двенадцать раз часы поклоны били.
Ломали шапки, гнулись тополя.
2007