Пела метель –
не мне…
голос казался странным,
вещим….. сквозным….. органным….
Птицею в пустоте
тихо кружилась ночь –
я подставляла руки снежной пыльце от скуки
и убирала прочь…
Долгий, безумный год
сделал меня надменной:
то возводила стены, то закрывала вход:
душу – крест на крест - так,
чтобы косые взгляды мячиком от преграды -
резким скачком - назад(!)
Чтобы чужие псы, тычась в мои заборы,
в кровь разбивали морды...
Пусть!
Воротить носы
сукам не привыкать…
С самой высокой башни
пристально в день вчерашний
молча смотрю опять..
Гордо прикрыв глаза,
чуть опустив ресницы,
вижу, как бьётся птица, но не спешу впускать:
Рвётся в моё окно
певчий крылатый странник,
и, затаив дыханье, я наблюдаю…..но…
Сердце моё молчит...
Щурюсь на птицу кошкой,
если и брошу крошки - только чтоб, приручить -
впиться зубами в плоть,
кровью окрасить перья…
так что, прошу….не верь мне,
коль предрешён исход…