"Смысла" нету никакого нам влачить тюки по жизни.
Весело простимся, с песней, выйдем в разную зарю...
Ничего не остается, как воспеть любовь к Отчизне,
Или к Небу, или к теще, на худой конец всему.
Помахать небрежно ручкой – мол, бывало и потуже,
И прочитанную книгу "перебросив" чрез суму,
Раствориться в одночасье, без каких-то эпилогов
И на бреющем полете пропылить через реку.
29.12.09