Собачья свадьба
(палимпсест
в рамках юбилея А.С. Пушкина)
Посмотрите,
Как будто бы плачет...
Вы прислушайтесь –
Русская речь...
Жизнь поэта такая собачья...
Эх, собрать бы все книги, и – сжечь...
Вот и к Пушкину, в дни юбилея,
Лезем – метим, как псы, пьедестал.
Я и сам, всё никак не взрослею,
О каком-то признаньи мечтал. –
Уподобившись всем графоманам,
Написал юбилейный отстой,
А потом будто вспыхнул вулканом,
Всё похерил, смеясь над собой:
Что же мы, дорогие поэты,
Превратились в послушных собак?
К юбилеям крапаем сонеты,
А страной управляет мудак?
Что же мы,
Как за некою шавкой,
За своей загулявшей страной,
Увиваемся скопищем жалким,
Ищем славы любою ценой?
Не пора ль нам понять, шелудивым –
На таких и не смотрит она?
Ей надолго, в угаре блудливом,
Заслонила глаза пелена...
Что мы ждём от неё замухрастой?
Ей, похоже, уже всё равно –
Кто сегодня над нею у "власти"...
А кому ничего не дано...
Ей – начхать, и ни грамма не больно,
Что её поимели во всём...
Так и дал бы по роже довольной,
Что себя ощущает ферзём...
Стала пешка в раскладе фигурой...
А спросить бы – какою ценой?
Обошлись, как с последнею дурой,
Со страной, как с несчастной женой...
Только что пустозвонить об этом?
Кто-то шутит, что Русь не пропьёшь...
Значит, знает... находит "приметы"
В нашем прошлом, похожем на ложь...
Значит, можно мычать: "Россияне...
Понимаешь... ", - и прочий маразм...
Были предки обложены данью...
Снова нищими сделали нас...
Вот и я собирался, у немцев –
Подработать, кидая навоз...
Только что-то вдруг ёкнуло в сердце –
Что мой дед на войне перенёс?
Для чего? Для того, чтобы внуки
Побирались по миру сейчас,
Потому что какие-то суки
Довели до ничтожества нас?
Лучше сдохнуть под русским забором
С подступившим к нему бурьяном,
Лучше нищие наши просторы,
Хоть какой-то, но собственный дом!
Только дом, как известно – не "крыша",
И не свой уголок, а страна,
Где родился, где в люди ты вышел,
Где тебе отыскалась жена.
Как же выжить сегодня поэту,
Обеспечить себя и семью?
Я уверен, поэту не светит
Ни в чужом, ни в родимом краю...
Посмотрите,
Как будто бы плачет...
Вы прислушайтесь –
Русская речь...
Жизнь поэта такая собачья...
Эх, собрать бы все книги, и – сжечь...
1999 г.