Мне не кому читать свои стихи,
Никто не любит их или не понимает,
Но для меня они, как часть души,
Которая в стихах и плачет и страдает.
Легко становится, когда я так пишу –
Всю правду, и ни капли не скрываю,
Быть может, слишком просто я живу,
Быть может, слишком просто сочиняю.
Стихи, скорее, для меня дневник,
Где открываю душу в полной мере,
Где жизнь – не вечность, смерть – не миг,
Где отдаюсь любви, надежде, вере!
Пишу стихи я только так,
И не скрывая чувства, плачу,
Мне Музы медленный маяк
С таланта купленного дает сдачу!
Я за него чистую душу продала,
Я ни на что теперь его не променяю,
Пускай душа больная, вечно пьяная,
Но именно в стихах ее я изливаю!