На улице будет опять
какая-нибудь весна.
Все песни покажутся грустными
и горьким любой шоколад.
Ты думаешь, кушаешь яд.
Не думай, что лодки стоят, -
когда зачерпнёшь, вода
закапает снова с весла.
Скажи мне, что я не поэт,
и даже не стихоплёт,
а так, вечерами долгими
сижу и в бумагу грущу.
Здесь вычеркну, там сокращу
и - в клочья (когда не хочу).
И жду, когда новый дождь
на улице нашей польёт.
Проходит последний день,
а мне очень хочется спать.
Напомни, что этот день
последний - и я буду жить!
28 ноября - 1, 2 декабря 2003