Веселый проигрыш, знакомый всем,
Оборван чуть ли на первой ноте:
Я выхожу сутулясь на манеж,
А вы уже заранее смеетесь.
Всех громче – правый край, ряду в седьмом
Мальчонка лет восьми, в дырявых шортах.
А я не помню детства своего:
Мне говорят, что я родился мертвым.
Моя судьба сокрыта от людей
Под париком, костюмом и под тушью.
Полным-полно морщинок на лице,
Но вам не видно их из-под веснушек.
А впрочем, вам-то ведь не привыкать:
Бессменная улыбка, взгляд лукавый…
Подумайте пред тем, как хохотать,
Имеете ли вы на это право.
Ведь в моих жилах тоже бьется кровь,
У меня есть свои мечты и грезы,
Я, как и вы, способен на любовь!
Да! И на всамделишные слезы.
Репризы, скетчи – это моя жизнь,
А дом мой – закулисные убранства.
Но я пришел сюда не вас смешить –
Я выхожу над вами посмеяться.
Вы гордо смотрите с трибун на нас
Всю жизнь, как будто это милость.
Да ваша жизнь – такой же цирк, как наш.
Вот только труппа – оторви и выбрось.
Гаснет свет. Клоун уходит. Никаких аплодисментов.
Только какая-то женщина уже не солидного, но еще и не почтенного возраста
вздохнула, отщипывая сахарную вату.