Зима кругами нас водила:
не добежали до огня...
Я приходил, ты уходила,
меня в мальчишестве виня.
И что с того, что также брежу
и каждый год ловлю твой взор,
надежду по-мальчишьи тешу
с всезнанием твоим на спор.
Зачем мне это наважденье,
фантазий глупые мечты?
Ведь даже и грехопаденьем
меня не отпустила ты.
В огромных мелочах застывший,
смеюсь, убитый наповал
в снегах, что также непостижны,
как снежных плеч твоих овал.
И нет ни счастия, ни горя -
лишь повторяется роман,
пока сквозь нас позёмку гонит
и кружит голову зима...