***

Не бойся этих строк – огонь простит за всё,
В камине жарком догорят поленья.
Я не хочу любить, быть может от того,
Что я боюсь очередного плена.

Мечтать и, в забытьи ломая карандаш,
Ещё один портрет законченный сжигая,
Просить тебя простить. За что – не знаю сам;
Не знаю, и, боюсь – не понимаю...

А ветер шепчет мне, что в страсти боли нет,
Что тот огонь – он письма согревает,
Но он опять солгал, он лжёт, ведь он – поэт;
Солгал, с собою пепел забирая.

И я опять один – чего я так желал;
Один, но снова я не понимаю –
Чем больше я любил, тем я сильней страдал,
А вот теперь – ещё сильней страдаю...