Ну, вот и всё. Прочитана книга. Книга нашей любви. Красивый роман, который порой переходил в жанр триллера. К сожалению... Люблю разнообразие и яркие краски в отношениях, но цвет агрессии, сбоев залил страницы солёными слезами. Стали они бракованными, неровными, не гладкими. Неприятными на ощупь.
Главы, читая которые слышится заливистый смех, радость от бытия и покой от тишины вдвоём, их хотелось перечитывать и перечитывать. Теперь только перечитывать, но не переживать. Не повторять. Не мечтать... Всё проходит. Эмоции утихают, страсть теряет накал. Обида не позволяет сохранить произведение нашей любви у сердца. Оно теперь нашло место на верхней полочке среди других романов.
Душа сейчас не готова к новым увлечениям подобной литературы. Время. Для всего нужно время. И с годами всё больше интересует не количество прочитанных книг, а их содержание...
Оборачиваясь назад, вижу тебя. Смотришь мне преданно в глаза и у сердца держишь наш роман. Отпусти его, прошу... Известно каждое слово в нём. Пусть всё уйдёт в прошлое. Тем более читать–то ты и не любил никогда. Ты любил слушать мои впечатления от пройденного, пережитого, прочитанного. А этого порой мало. Ведь у настоящего романа может быть и два автора, которые прикладывают все силы, все амбиции для написания прекрасного чтива.
И хватит об этом. Время терпит. Мы ещё не раз будем иметь возможность создать две совершенно разные книги. С красивыми образами, с яркими иллюстрациями, с бесконечным количеством глав...
Поверь в это и отпусти мою душу, которая так благодарна тебе за всё...
23..12.09.