Какою грустью тронуть строки,
Чтоб зазвучали словно струны,
Рождая музыку?.. Далёкий,
Печальный звук – ещё столь юный,
Чтоб нотой стать, приносит ветер,
Стучась в окно… Ему открою,
Как гостю первому, в рассвете,
Чтоб уложить на лист строкою…
О, грусть моя – ты многолика,
Но узнаваемая… в каждом…
До полустона, полувскрика –
Как уже было… Не однажды…
Впервые узнанная чем-то,
Что где-то в сердце: чьей-то тайной…
Возможно… Божьей… Только это
Мы не узнаем… И случайно…
Какою болью тронуть ветер,
Что, унеся, он не забудет…
И станет требовать ответа,
Стучась в окно, что где-то будет,
По чьей-то прихоти – ослепшим,
Где темнота… темнее ночи…
Иль с чьим-то горем… Безутешным.
И со слезами многоточий…