* * *
Увы, подвластна плоть руке бесплотной…
Когда-нибудь, заставив постареть,
Допишет время наших лиц полотна,
Запечатлев мазком последним смерть.
И нашу жизнь живые подытожат,
И тех, кто пел, слышнее станет песнь.
Да, будет так… Но верю, верю все же,
Что после смерти я останусь здесь.
Я стану тишиной родного края,
Я стану светлой думой о былом
И по ночам, живущих не пугая,
Являться буду самым добрым сном.
Заплачу – и с небес прольется дождик,
Слова мои вольются в шум лесной…
И прочь меня прогнать никто не сможет,
И кто-нибудь заговорит со мной.