На свете жил один поэт,
Писал стихи он много лет,
Искусством образным своим,
Давал пример он молодым.
Ему сказали, и не раз:
«Братан, что сделал ты для нас?
Зачем ты пишешь ерунду?
Ты прекратил бы гнать пургу!»
«Ведь ты не входишь в наш союз,
Где обитает царство муз.
Ты не поэт, а графоман,
В стихосложении профан!»
«У нас признание, успех,
Ты вызываешь только смех!
Зачем смущаешь ты умы?
Поэты - это только мы!»
Но был всегда один ответ,
Послал подальше их поэт.
Он мог и круче их послать:
«Не вам решать, что мне писать!»