Корнями прорастая в суету,
Тянусь ветвями к вечному покою.
Там солнце неподвижно-золотое,
Огромное, горячее и злое
Высвечивает каждую черту,
Разбрасывая тени по ветвям
Моим. А я стою, и мне всё по фиг.
В покое - мне какой, скажите, профит
От этих штучек солнечных? Я - профи
В стояньи-простираньи-веток. Вам,
Весёлым от того, что - Новый Год,
Возможно, это кажется нелепым, -
Покоиться, а не спешить за хлебом
Насущным, но давайте взглянем в небо...
Далёкое, оно меня поймёт.