В остывшем сердце не найти тревоги.
В пустой душе не заселить уют.
И, кажется, что кончились дороги.
И, видимо, нигде уже не ждут.
От прежних чувств осталась лишь прохлада,
А от мечты прозрачный, лёгкий дым.
Вот вечер застилает листья сада.
На струнах пыль. Я в комнате один.
Окинет взгляд знакомое жилище.
И всё, что было показалось сном.
Но снова на тетрадь ложатся строки-мысли,
А небом плачет золотым дождём.
Былой поэт, забытый ныне всеми,
Но в обиде на свою судьбу.
Целитель душ, но далеко не гений.
Сквозь грязь он видел мира красоту.
И всё-таки любовью наделённый,
Прошёл он столько сколько мог пройти.
Писал о разном смело и мятежно
Таких всегда любили на Руси.
Но и таких нередко предовали.
Мир забывал их как-то без нужды.
Лишь после смерти почести давали
За их неповторимые стихи.
Но я давно уже не жажду вечной славы
И высотой уже не одержим.
Пишу стихи теперь лишь для забавы,
Бродя по тёмным улицам ночным.
Куда девалось прежнее веселье.
Куда ушли те верные друзья,
Что за столом клялись в любви ко мне безмерной
И что пойдут за мною до конца.
Слова их яд. И сердце их забудет.
Продли их дни, хоть нет на них креста.
Всецело уподобились Иуде,
Предавшего Спасителя-Христа.
Сомненья нет, мы все не постоянны,
Подвержены предательству и лжи.
Им трудно перед подлостью сдержаться,
Смотря на мир сквозь чёрные очки.