В костре из ярких листьев я сгорю,
последний вздох отдав, как искупленье,
морозному седому декабрю,
и стану легкой дымкой или тенью.
А осень будет дальше править бал,
транжиря щедро медные монеты.
Не знаю, что за Бог меня создал,
соткав из ярких листьев и сонетов...
Я догорю осеннею листвой,
всплакну дождем в холодном, грустном парке
о той любви, что мне дана судьбой,
и небеса зажгу рассветом жарким!
И закружив под музыку дождя
в старинном томно-страстном менуэте,
мне осень бросит под ноги медяк
как милостыню-памятку о лете.