меня опять приходят бить. они. из глубины.
в коротких стрижках и мечтах глядят - изумлены.
им легче быт мой растоптать чем изложить слова.
им легче пыльное отдать, чем в небо голова.
а я смотрю и мне смешно... от пьяных мелочей
ну не таких и не о том жду в мире палачей.
и не таким я говорил - нельзя сломить весну,
о том, что волки ни в людей не верят ни в луну.
что мерзкий город меж теней наставил по кресту,
что гордость плачет у зеркал, но верит в простоту.
что кот забыв поесть - поспит. а я забуду дым.
и что мечтаю, как и все - погибнуть молодым.
мне не узнать о свойстве смерть от их нелепых дел
... жаль никогда мой сонный дух не разглядит их тел
жаль неудачный этот год продлится много лет
меня опять хотят побить. жаль те, которых нет
удар. потом еще один. что дальше? убивать?
какая радость для меня - хоть что то поменять