Я каждый день схожу с ума
В тюрьме моих злаченых комнат.
Мне за окном поет Луна,
Свеча составила мне догмат.
Мне потолки на плечи давят,
И звуки, как скрипит перо,
Поразмышлять меня заставят
На тему Солнца моего.
И в этой я тюрьме бездушной
Пишу строку я за строкой.
И в пустоте сырой и душной
Я чудеса творю рукой.