Уже давно живу, не ощущая боли,
Душа, как холодец на курьих потрохах,
Не наберет она в себе и горстки воли,
Чтоб выразить весь страх в тревожащих строках.
Подрезал, подточил ей кто-то жёстко крылья.
Как птице, на беду попавшейся в силки,
Тетрадка на столе покрылась серой пылью,
И только иногда во сне цветут стихи.
Коротким был разбег – и взлет не получился,
Но я еще пишу в надежде на успех,
Когда бы груз обид за мной не волочился,
Смогла бы я парить душою выше всех.