И глумятся там бесы, как туманно и страшно кругом….
М. Булгаков.
Чужие диваны нам стали родными,
И жёны мужей вспоминают во снах.
Шампанского брызги «Абрау» ранимы,
Как горечь утраты на мокрых глазах.
А руки Лори, золотистой блондинки,
Уже не несут чёрный кофе в постель.
Но в памяти прошлое, старые снимки,
Мелькает дождями размытый апрель.
В кровавом дурмане бежим от чего-то,
Как миф уплывают в Париж корабли.
Мечтаем, скорей бы туда, раньше срока,
Но там же не будет родимой земли.
Не будет там больше лихих кавалеров,
Кружащихся в танце на зло каблукам.
А что же осталось от тех офицеров?
Лишь имя осталось, да страшный туман.
Там наши дома стали разом не наши,
На них красный флаг, может всё это сон?
Ответ на вопрос ничего уж не значит,
Где прошлый наш мир и вернётся ли он?
Как хочется плакать, как больно смеяться,
А глядя на море так хочется выть.
Теперь что же делать, куда нам податься,
И хочется пить, чтоб Россию забыть.
Она далека и уже не вернётся,
Осталась лишь память, не в силах забыть
Полей русских запах, он музыкой льётся,
Но что же нам делать, как дальше тут жить?