ВЕЧЕР
День медленно приближался к концу. Тени удлинились, словно пытались отделиться от своих хозяев. Некоторые люди спешили домой, в уютное тепло, а для других день только начинался.
Я не спеша гулял, наслаждаясь умирающими звуками. Нет, я не спешил домой, под свет ламп, мертвый свет. Куда лучше ловить остатки дня, догорающего, но живого.
Медленно прогуливаясь, я увидел то, что поразило меня, заставив остановиться на месте.
Передо мной была улица, волей случая поделенная пополам на свет и тень. Я заметил, что по обе стороны воображаемой черты росло по березке. Береза, росшая на свету, была словно охвачена пожаром, в ее ветвях играли миллионы озорных огоньков, она будто была вместилищем света и тепла. Другая береза, росшая во тьме, была кривой и низкой, среди листвы ее клубился мрак, она хранила в себе злобу и обиду, ветвями пыталась сорвать небеса, которые были виновниками ее горькой участи.
Весь остальной мир умер для меня. Я смотрел только на воображаемую черту, черту, которую прочертило мое сознание. Ночь собиралась вступить в свои права, но день еще не собирался погибать. Я видел, как отчаянным рывком он вступил в схватку с мраком, надеясь победить. Свет и тьма, смешиваясь, создавали причудливые узоры, пытаясь побороть друг друга. Свет был настойчив, но ночь оказалась сильнее. Я стал свидетелем смерти этого дня. Тьма стала подбираться ко мне, как голодный зверь к добыче. Я стоял в последнем пятнышке света, защищавшем меня. Я взмахнул рукой, будто хотел поймать остатки дня, а потом шагнул во мрак. Я знал, что у меня в ладони последний лучик солнца, а пока со мною свет, мне не страшна темнота.