Мое солнце бьется в чужой груди, и шумит, журчит, как в горах ручей... А я сны напролет средь пустых степей мчусь тебя укрыть от гремучих змей, от пустых морок, от кривых путей и от тех затей, что пророка злей, что ведут тебя до чужих дверей, оградить хотят от судьбы моей.
А ты маленький светлый клочок любви, и пусть сердце дышит средь ста плетей... Ты ясней и ярче других зверей, а твой взгляд честнейший из всех людей, и улыбки здесь не найти хитрей, не найти добрей. Умереть скорей, чем пустить тебя к берегам морей на посмешку всем и на радость ей.
Мое солнце бьется в чужой груди... То - любовь, что выше любых страстей. Потому и знай: мне не стать твоей! Потому тебя попрошу быть с ней! Мне лишь взгляд оставь, что других честней, будь других добрей и меня хитрей: твое сердце, лучшего из людей, в белом свертке спрячь у моих дверей.