РОМАНС.
А кровь мою Вы пьёте не напрасно,
В объятья заключив виолончель,
Хмельная ложь стекает струйкой красной,
А мне стучит в висок апрель.
И где бы Ваша ложь, любимый,
Не пряталась, я всё же отыщу
И стану петь Вам даже из могилы,
Не потому, что Вы --- такой,
А потому, что --- так хочу.
04.01.10, тель-авив