Не считай мне, кукушка, года,
Всё равно я тебе не поверю.
Сосчитаю сама. По следам
От ударов судьбы, по потерям.
И не надо меня убеждать,
Что кому-то бывает и плоше,
И что наши утраты всегда
Восполняются чем-то хорошим.
Ты попробуй представить на миг:
Сын погиб, так внезапно, нелепо.
От того, что не жесть, а гранит
Его облик навек сохранит,
Разве матери легче? Пойми –
Да она же от горя ослепнет!
Философия жизни проста:
До конца выбирай свою квоту.
Ах, кукушка, молчи, перестань –
Я давно уже сбилась со счёта!