Венок сонетов
поэту С. Антипину
I
Цветы порой имеют дивный цвет,
И если их с умом поставить в вазу,
Жалеть о том не станете ни разу,
Ведь красота спасёт от многих бед.
Козлы могли бы дельный дать совет:
Бутон, едва в траве заметный глазу,
Смакуйте долго, не глотайте сразу –
Что цвет! Прекрасней вкуса нет!
Как жаль живущих в вечной мерзлоте –
Цветы иные, и цвета не те,
Не вдохновят они на труд Поэта.
Конечно, можно нюхать, в темноте
На ощупь различая пятна света:
Бутона аромат – услада лета!
II
Бутона аромат – услада лета!
О запахах бытует много мнений...
Они – источник тонких впечатлений,
Вопросов, что приходят без ответа,
Любви томленья, повод для сонета...
Но в них, увы, не только наслажденье.
Страдать заставить могут. Есть сомненья?
Понюхайте в жару носки поэта!
Порой приносит ветер в тишине
Знакомый аромат, и, как во сне,
Взываешь тщетно к небу: что ты? Где ты?
А это просто запах, чуждый мне...
Мы все особым запахом одеты,
И если их при том сложить в букеты...
III
И если их при том сложить в букеты,
Цветы составят странный натюрморт,
Где всё и вся имеют вид и сорт,
А также форму и оттенки цвета.
Но для слепцов, не знающих ответа,
Ты сам его найди, сознаньем горд,
Что лишь тебе дано решить кроссворд,
Рождённый из теней и пятен света.
И если цвет услышать, словно звук,
А звук писать, как будто это цвет,
То можно петь, не покладая рук.
Тогда поймёшь, что истинный поэт
Сонеты пишет радостно, без мук.
Прекрасней будет лишь весной рассвет.
IV
Прекрасней будет лишь весной рассвет,
Когда один встречаешь солнца луч
Среди равнин безлюдных, горных круч,
Иль с чашкой кофе, пачкой сигарет.
Тогда, слагая лучший свой сонет,
Вдруг понимаешь, как язык могуч;
А солнце, пробираясь между туч,
Омоет светом гениальный бред.
И, ямбом пятистопным увлечён,
Ты биться с ним за рифму обречён –
Борьба с глаголом затмевает свет.
Но, если ты в поэзию влюблён,
Тебе скучны вино и звон монет.
Мне так сказал один большой поэт.
V
Мне так сказал один большой поэт:
Когда ты беден, не гони печаль –
Она есть гениальности печать,
А бедность с Музой – творческий дуэт.
Невольно погружаясь в бездну лет,
Поэт упрямо смотрит только вдаль.
Его судьбу окутала вуаль
Дурных страстей, дешёвых сигарет...
Поэзия, увы, уже не в моде:
Её теперь считают чем-то вроде
Фальшиво отчеканенной монеты.
И если чужды вы иной работе,
За тунеядство вас сживут со света –
Нет проще дела, чем писать сонеты.
VI
Нет проще дела, чем писать сонеты.
Четырнадцать сложённых ямбом строк
Неужто б ты зарифмовать не смог,
Слепив из них катрены и терцеты?
Сонет, века блуждающий по свету,
Свой экстерьер сменить, конечно, мог,
Но он остался неизменен, строг –
На радость критику, назло поэту.
Сонет не терпит вовсе перемен,
А это – вымирания приметы:
Что неизменно – бренно, форма – тлен.
Каноны жёстко налагают вето –
Весь мир граничат жизнью ветхих стен.
Но только гений может всё при этом.
VII
Но только гений может всё при этом:
Покорена вершина мастерства,
Умерщвлена пучина естества,
Раскрыты тайны, нет ни в чём секрета.
Весну, как водится, сменяет лето.
Без кофе утром пухнет голова.
А вместо славы – рифмы и слова,
Что воздух сотрясают без ответа.
Лишь тот Поэт, кто мир познал, но смел
Своей рукой избрать себе удел,
Где жизнь есть сон, иллюзии и бред.
И тот велик, кто этот мир сумел
Без разрушений, катастроф и бед
Вплести в венок, цветущий много лет.
VIII
Вплести в венок, цветущий много лет,
Возможно многое, но нужно ль это?
Куда вплести пьянящий запах ветра
И ямбом умерщвлённый лунный свет?
Ты можешь даже утренний рассвет
Распять вербальным пятистопным ретро,
Нанизывая строчек километры
На магистралом заданный сюжет.
Туман, любовь, а тут ещё весна,
Цветёт фиалка, выползла Луна,
А в сумерки на крыше плачет кот.
И ночь ещё не выпита до дна...
Ну вот, венок уже на части рвёт!
Ты мысль возьми такую, чтоб одна...
IX
Ты мысль возьми такую, чтоб одна
Она тебя нещадно донимала,
Чтоб было и не много, и не мало:
Слегка глупа, но всё- таки важна.
Как худо, если голова полна!
Уж проще жизнь начать сначала,
Чтобы в мозгу лишь пустота звучала –
Тогда, явившись, будет мысль слышна.
Ты мыслью этой вытки магистрал,
Чтоб он сонеты просто собирал
В тугую нить, как из стекляшек бусы.
И ничего, что мысль едва видна –
Сонеты твоему согласно вкусу
Пятнадцать вместе спутала она.
X
Пятнадцать вместе спутала она
Сонетов, разношерстных, как котята,
Что кошка приносила ей когда-то,
Десятком женихов увлечена.
И мысль одна пронзала мозг до дна:
Тот, чей венок звучит слышней набата,
Поэт теперь признает в ней собрата;
Ей пьедестал воздвигнет вся страна!
Дрожащей от волнения рукой
Она бросала строки в лист пустой.
Как близок был уже последний штрих!
Миг торжества: она почти велика!
Но, всё пытаясь втиснуть в строгий стих,
В величии своём была безлика.
XI
В величии своём была безлика
Она, как знак, явившийся во сне,
Безмолвно в темноте и в тишине
Твой спящий разум доводя до крика.
Та мысль была безжалостна; и дико
Плясали блики, тени на стене:
Мозг полыхал в ямбическом огне,
Сжигая все случайные улики.
Когда глагольной рифмы звон утих,
Раздался голос: "Где же акростих?"
Нет в мире совершенства без изъяна...
Не так уж плох сплетённый мной венок:
В нём слог прелестный, хоть немного странный,
И магистрал, гремящий фугой строк.
XII
И магистрал, гремящий фугой строк,
Любого убедит, что, без сомнений,
Такое сотворить мог только гений,
Преподнося нам мастерства урок.
К нему прокралась Муза на порог,
Подсыпала наркотик вдохновений,
И он сидел, исполненный видений,
Пуская томно в потолок дымок.
А Муза покрутилась за спиной,
Не открывая истинного лика,
Зевнула, удалилась на покой...
Поэт вскочил в смятении великом:
Что он строчил дрожащею рукой,
Заставит мир похолодеть от крика.
XIII
Заставит мир похолодеть от крика
Тот, кто работу эту завершил,
Конец венка с началом совместил,
Чья мудрость безгранична и велика.
Как женщина коварна и двулика!..
Блажен Поэт, что Музу соблазнил,
Мудрее ж тот, кто с нею в брак вступил:
Она ему – раба, а он – владыка.
Но Муза – легкомыслия пример:
Она не порицает адьюльтер,
А мы, глупцы, безумствуем, ревнуем.
О, начертавший двести десять строк,
Прильну к тебе в глубоком поцелуе –
Велик Поэт, состряпавший венок!
XIV
Велик Поэт, состряпавший венок!
О чём сказать ещё одним сонетом?..
Он замыкает круг. Близка победа
Тщеславия. Сон разума глубок.
И кто теперь распутает клубок,
В котором нити ход, увы, неведом?
Где грань меж просветлением и бредом?
Гадать иль просто плюнуть в потолок?
Венок сонетов ты принёс на суд...
Тебе когда-то тоже понесут
Венки в тот час, когда покинешь свет.
Ты посмотри под ноги там и тут,
И ты, Поэт, поймешь на склоне лет:
Цветы порой имеют дивный цвет.
Магистрал
Цветы порой имеют дивный цвет,
Бутона аромат – услада лета;
И если их при том сложить в букеты,
Прекрасней будет лишь весной рассвет.
Мне так сказал один большой поэт:
Нет проще дела, чем писать сонеты,
Но только гений может всё при этом
Вплести в венок, цветущий много лет.
Ты мысль возьми такую, чтоб одна
Пятнадцать вместе спутала она,
В величии своём была безлика.
И магистрал, гремящей фугой строк,
Заставит мир похолодеть от крика:
Велик поэт, состряпавший венок!
1999 г.