О чем еще писать, мой друг,
о чем еще?..
Как голубя крыло, бело,
нежно плечо
И, как молитва, тих, глубок
дыханья звук…
Она была со мной, мой друг!
Была со мной. И вдруг…
Дарил цветы. Ночей не спал.
Миг каждый рядом был.
И светлым именем ее
смысл жизни окрестил.
Любила ли она меня?..
Мне было недосуг
ее спросить –
я занят был:
я сам любил,
мой друг!
О чем еще писать? О чем?
Уж лучше ни о чем…
Я сам был виноват во всем –
она здесь ни при чем.
Чернильной жалобой своей
не оскверню листа!
Вот лист.
Он – чувства чистота
и – сердца пустота…