Она любила, может быть, когда-то,
А может, не любила никогда?
И вряд ли человеки виноваты,
Что чувства застывают как вода.
Она ходила часто на работу,
А, веселясь, смеялась громче всех
И по утрам, стерев с лица зевоту,
В морщинках замечала новый грех.
Она ночами страстно умирала,
А днём в безликой шарила толпе
И шла вперёд, вернее, ковыляла
В необратимой вечной пустоте.
Но вот уже свидетелей не стало -
Ушёл их поезд слишком далеко.
Она ж металась в суете вокзала
И превращалась в некое "Ничто"