В. Фролову
Прогонишь ты остатки сна, и звякнут стремена…
Ты на ночь вымерших племен читаешь письмена.
Трава забвения еще невысока,
но пробиваясь между плит бетонных,
она вовсю стремится в небеса…
А если посмотреть издалека,
увидишь вечный бред умалишенных,
а если вслушаться – услышишь голоса…
Во времена житейских смут, сует и всяческих раздоров,
пустых и нудных разговоров,
стремясь избавиться от пут безжалостной тоски,
листая мир как книгу, ты начинаешь Путь,
ведущий через Время и Пространство
куда-нибудь – в Иное.
И вырываясь из тисков забот, оставишь ты обжитые покои,
в густом тумане к берегу придешь,
где лодка ожидает у причала:
там ты помотришь пристально вперед.
Так смелость и отвагу ты найдешь.
Да, ты начнешь, ты всё начнешь сначала…
Со дна достанешь ржавый речи меч,
обломанный в жестокой битве;
его опять скуешь в огне молитвы,
и зазвучит разбуженная речь.
И быть тебе бойцом, любезный друг,
пока не разорвется страданий вечный круг.