Здесь нет ни клёнов, ни скворцов.
Из птиц… вороны и сороки,
Синицы с пеньем бубенцов
И люди – отбывают сроки.
Сургут не место для вельмож
И чистоплюев от карьеры.
Сургут на лебедя похож,
Когда лежит в снегу без меры.
Здесь люди, словно журавли,
Летят на юг, затем на север.
Им душу, сердце отвори –
Она проста! Как дикий клевер.
Они умеют одолеть
Мороз, пургу и жизни вьюгу.
А научившись жить и петь,
Хранят в Душе тепло, подругу.
Боготворят цветы, кусты,
И дымки голубого леса
И рожь, и золотые сны,
И ни к чему им хитрость беса.
В науке жизни и любви,
Земли осваивая недра,
Они хранят запал крови,
А обожают лапы кедра.
За это всё, за красоту
Люблю сибирских пилигримов,
За нежность чувств, за чистоту
В стране приливов и отливов.
1999, Сургут