Чем меньше женщину мы любим
Тем больше нравимся мы ей
И тем верней ее мы губим
Средь обольстительных сетей
..................А С Пушкин
Мы все читали строки эти
У нашего великого поэта
В свои, неполных тридцать лет
Так, размышлял, кудрявый наш поэт
Домой вернувшись, после бала
Довольный, и слегка усталый
Он брал перо и рисовал
Лица прекрасного, овал
И писал, о любви слепой
Безнадежной, изначально
Как молитва, за упокой
Под перезвон печальный
Прошло двести лет – и что же?
Ничего не меняется
Слепая любовь, все так же
О предательство, спотыкается
Купидон - стреляя уверено
Попадает в чистое сердце
И спеша - прижигает рану
Жгучей смесью, из соли с перцем
Пусть, слепая любовь, для кого то
И беспомощна и смешна
Только - подленького, расчета
Все равно красивей она