Цыганская шаль так пестра и нарядна,
Она для души оберег, как шатёр,
Пусть жизнь кочевая порой безотрадна,
Согреет она, как вечерний костёр.
А сбросит цыганка наряд свой дорожный,
Нагая войдёт в русло быстрой реки,
Любуясь, замрёт зоркий глаз, осторожный,
Сокрытый в кустах, где дрожат стебельки.
Пытался узнать, угадать её имя,
Он, местный гуляка, застыл у воды.
Она, словно мавка, едва уловима,
Плыла по теченью, не зная беды.
Ночною царицей ступила на берег,
И шалью окутала мраморный стан –
«Цыганка, - шептал он, - не верю потере»,
А в сердце остался от встречи той шрам…