А потом уедем из Страдания,
В Боинге помчимся за Мечтой,
Побираясь, в ритм под Епифании,
Набираясь чистой пустотой,
Выводя из фальши понимания,
В розыске идеи без фальши,
В кривословно-косвенном признании,
В непризнаньи собственной души.
Мы поедем ! Чемоданы складывай!
Где ж она, утопия-Мечта?
То ли место, где зловонит ладаном,
Где заворошится мелочь, та,
Что являлясь искренне-громоздкою,
А предстала хрупкой, изо льда?
Нет, не самолетом, а повозкою...
Но же, мои клячи! К ней! Айда!