мы остаемся жить, мы квиты,
и пред судьбой и пред свинцом.
что нас хотел сложить в могилы,
теперь мы квиты и с концом,
забыты скверной судьбы обиды.
спокойно можем рассуждать,
как это вышло, что отцом,
мы называли лишь комбата,
лицом не вышедшим,
за то, душою был он чист,
как мы были чисты, когда то.
как выжигали мы огнем,
безжалостно, деревни, села,
и потом, шатаясь, уходили в поле,
что бы в нем,
найти приют в дыму, в неволе,
мы ощущали больше кайф,
чем вот теперь сидя на троне,
в бетонно-каменных домах,
мы задыхаемся от боли,
с дрожащими словами на устах.
опять вот сердце раздразнилось,
и в душе опять горит пожар.
нам говорил же отец, не верили,
нужно уметь прощать,
и память свою воспаленную,
с друзьями в цинке оставлять.
а не тащить ее за собою,
что бы после, по ночам не спать.
07.01.2010 0:45