Нет, не этот. И даже не тот.
Нет, не жизнь. И уж точно не смерть.
Вечереет. И стая китов
Выплавляет закатную медь.
Нет, не звёзды, а так – фонари.
Нет, не небо - всего лишь костёр.
За столом - не Рене Магритт
И, пожалуй - не Кьеркегор.
За окном - далеко не весна,
У окна - далеко не цветы.
Почему-то считать до ста,
Мне сложней, чем до ста пяти.
Почему-то и день - не день,
Отчего-то и мы - не мир
И не буря, а просто - метель.
И не снег, а, скорее - миг.
Но мне верится, что - не смерть,
Хоть и звёзды и небеса.
А иначе, зачем - на свет?
И зачем открывать глаза?