В круговороте слышу бездну.
В окно стучится тишина.
Она глуха. Что остается?- Брежу.
Кривляюсь, чуть прикрыв глаза.
Перелистаю шелест книги.
Прочту шероховатость тех стихов,
Что знала их, еще не видев,
Те, что твои. Те, что всегда...
Т е, Ч Т О в с е г д а с о м н о й.
1.01.2010