ПОЭЗИЯ – МОЯ РЕКА…
Тот, кто познает сладость
муки творчества,
кто будет плакать
над своей строкой,
забудет всё:
чудачества, пророчества,
тоску и бедность,
годы и покой…
В окно струится
тусклый свет
далёких фонарей…
Старик,
ты до сих пор – поэт…
а стал ли ты мудрей?
Не будут люди
плакать над молитвами,
над строками
твоей белиберды…
Ты лжёшь себе
и фразами, и ритмами…
в глазах – туман…
а за окошком – дым…
Сжигают мусор
за окном –
листки
безвестных вирш…
Пойми:
ты жил вчерашним днём…
а завтра –
сам сгоришь…
Поэзия – душа моя полночная…
Я ей служил,
как родине – солдат…
Целебна
только сладость
муки творчества…
и роли не играет
результат.
Поэзия – как блеск реки,
которой в мире нет…
Старик,
ты плачешь от строки…
ты до сих пор – поэт…
Сегодня сердце
резко время чувствует:
годам и силам
наступил цейтнот…
И только в торопливом сне
почудится:
опять над лесом
иволга поёт…
И приоткроет мир чудес
вибрацию строки,
покуда будет
снится лес…
за лесом – всплеск реки…