Один непризнанный талант,
Не веря критикам коварным,
Купил в салоне антикварном
По спиритизму фолиант.
Забыв про всё, не ел, не спал,
Учил инструкции дотошно.
Чем чёрт не шутит? Всё возможно...
И дух Державина призвал!
– Старик Державин! Ты мастак
В оценке творчества поэтов.
О, дух великий! Где ты? Где ты?
Приди, подай мне верный знак!
Вот дрогнул стол и свет потух...
Восстал Державин из гробницы!
Шуршат, листаются страницы,
Как будто их читает дух...
Вдруг что-то треснуло по лбу!
И в голове прошелестело:
"Опять стихи... Как надоело...
От вас покоя нет в гробу..."
– Возможно, принял я сквозняк
За дух великого поэта...
Но как понять мне чудо это?
Ведь вот же он – на лбу синяк!