Всё, выдохся, и наплевать,
На бездарность, отсутствие рифмы,
Барабанною дробью стрелки стучат
Полвторого, пора бы спать,
Но мешают проклятые мысли.
Не подняться со стула и не убежать,
С полумрака засаленной кухни,
Написать, разорвать, растоптать,
Никогда больше в руки не брать,
И не думать, просто молчать!
Ну а всё же, куда Вас девать
Беспокойные, глупые мысли…
Апрель 2009