В мягких чунях бродит Снег –
хоть совсем не человек –
по овчинам белоснежным, по урочьям.
Тихо, словно босиком,
лесом, полем да лужком…
Щедро дарит стихоплётам междустрочья…
Сколько снегу намело!
Ночью синею светло.
И по самую луну снега ложатся.
Снег, вселенский исполин,
очищенья господин,
укрывает неоконченные святцы.
Опьянила белизна!
Воскрешается зима,
о которой – будто! – в буднях позабыто.
Отдохни и ты, душа.
Выпей радость не спеша.
Снег пришёл – и перепутья перекрыты.
Перекрыты до поры,
до совсем иной игры.
До престола, преклоненья и прощенья.
До ухода от снегов
в блёстках звёздных жемчугов
до прорубов. До разрывов. До Крещенья.
А пока что бродит он,
заглушая перезвон,
этот Снег, родной до искры и до вздрога.
И спешит ему вослед
сквозь сиянье зимних лет
в Бесконечность занесённая дорога.
Фото из Интернета.