Разбросана тетрадь с стихами по дороге,
И ветер яростно читает в перепой,
Теперь до боли уж пустые строки,
И завывает каждую строкой.
Стихи написаны мальчишкой,
Чей образ выжжен в пепел над рекой,
Он жил обыкновенной мышкой,
Теперь нам не узнать, кто он такой.
Его последний вздох был еле слышен,
А жизнь его не стоила гроша,
Свидетелем сей смерти - была крыша,
И нежный шелест камыша.
Мальчишка, имя чье мы не узнаем,
Любил в поэзию играть словами,
Он на пределе был, стоял на крае...
Его толкнули… - это между нами...