К сожалению сбываются иные пророчества:
Поразила всех зараза стихотворчества.
Рифмоплетная бацилла бедный мозг долбИт,
А дрожащую ручонку не к перу манИт,
Не бумага с завитками предо мной лежит,
Навороченный компьютер на столе стоит.
Пусть не пушкины мы и не ахматовы,
Но пытаемся мыслишкою мир охватавать.
Поэтический делирий изнутри свербит,
Коль не выдавишь ни строчки, так душа болит.
А увижу напечатанным я свой томный бред,
Вознесу свою персону выше серых сред.
И блаженная улыбка исказит черты,
К сомну ГУРУ приближаешься наконец и ты!
Ах, услышать бы мне новое пророчество:
Победит народ заразу стихотворчества!!!
Картинка из интернета