Бумага в клочья,кровь на перьях,
поэту наплевали в душу,
измазан в собстветнных сомненьях,
молчанье рифмою нарушу.
Ушла ты просто не красиво,
допив остатки день рожденья,
перечеркнув все то,что было,
в ночь со среды на воскресенье.
Бумага в клочья,кровь на перьях,
плывут круги перед глазами,
рукой дрожащею с похмелья
открыл флакон с ее духами...