По дороге в Никуда
Никуда иду босой.
Повторяет, как всегда,
Тень движения за мной.
Ей кривляться день-деньской,
И усталость нипочём.
Ах, как хочется порой,
Тень прихлопнуть кирпичом,
Холм насыпать в три сажени,
Где она испустит дух,
И покончить с раздраженьем,
Что назойливее мух.
А придя из Ниоткуда
В золотое Никуда,
Демонстрировать, как чудо:
Тени нет! Да вот, беда-
Очень часто в дни смятенья,
На вопрос мой: «Жив ли я?»
Одиноким подтвержденьем
Служит только тень моя.