Мы нашли его маленький труп за прудом, в огороде:
То ли ангел упавший, не то очень странная птица.
Ты сказала: давай его здесь же, под грушей, зароем.
Похороним – и крестик поставим, чтоб вдруг не приснился.
Ближе к вечеру мы принесли две лопаты и ящик.
Я стащил молоток и из погреба свечку и спички.
Мы копали так долго, как будто он был настоящим.
Он ведь был настоящим, – распластанным, ангельски-птичьим.
Эти тонкие окоченелые трубочки пальцев
И большие глаза – невозможного белого цвета...
Я копал и копал – потому что закрыть их боялся.
Ты сказала: довольно – и, не дожидаясь ответа,
Подняла его, крылья расправив, и так осторожно
Положила на дно, в перехлёст лопухов и полыни.
Мы отправили вслед чернокорень, хвощи, подорожник,
И шелковицы мягкими ветками сверху накрыли.
А потом завалили землёй и из ящичных досок
Смастерили почти симметричный занозчатый крестик.
Молотком в изголовье забили, – надёжно и косо.
И огарок достали, и долго топтались на месте...
Он с тех пор тебе снится, с глазами цветущего мирта.
Мне приснилось лишь раз – он, и как мы его хоронили...
Может, ангелов рой постоянно клубится над миром,
Но спасать от несчастий должны – не они нас, а мы их?..
http://www.litprichal.ru/work/7784/