Их не бывает. Вот уж сорок лет.
Но вновь, у ёлки, ухмыляясь в вату
Усов и бороды, лабает дед:
Шубейка, шапка, скрипка... И – крылатый!
В крылах переливается огонь,
И голос скрипки полон светлой грусти
Мелодии прозрачной, – только тронь
Его за варежку... А те, кого в капусте
С тобой нашли мы в этакой глуши,
Внимают странной скрипке из пластмассы,
Как трогательной музыке души,
Мелодии, замешанной на вальсе.
Так чудом оживают в Рождество
Смычок и скрипка в наш семейный саммит...
Лишь тронь его за варежку, и вот –
Играет Дед, и дети снова с нами.
8.01.2010